Sono le sette e ventitré di mattina. I primi cronisti, ancora assonnati, vengono respinti uno dopo l’altro dai poliziotti di turno nell’atrio. Un uomo, ammanettato, attende solo in una stanza. Nell’ufficio attiguo l’ispettore sta consultando il suo superiore.
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“Raccontare, scrivere, argomentare: tentativi ragionati di comunicare e condividere.”
Capii che il disegno non faceva per me quando arrivai alla parte più noiosa del manuale: gli esercizi.
Sono seduto all’interno di una lavanderia a gettoni. Quella che c’è a Torino, all’angolo tra via Cigna e via Cecchi. Attendo che il ciclo dei colorati finisca. Nell’attesa sto leggendo “Se una notte d’inverno un viaggiatore…”. Sono a pagina 41, ed è notte. Io il bucato lo faccio solo a tarda sera, dopo che le strade si sono svuotate di gente. Non è inverno però; è estate e fa un caldo proibitivo. Soprattutto qua dentro. Il bucato nella lavatrice ruota con indolenza e la luce al neon ogni tanto saltella.
Entra una giovane donna. Indossa una gonna rossa e una camicetta bianca, scollata sul davanti. Sotto braccio porta una cesta piena di panni. L’appoggia sopra una lavatrice vuota, a lato della mia, e si lascia cadere sul sedile a fianco al mio.
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